“好看，我孙女就是好看。”

吃年夜饭的时候，周建国开了一瓶白酒。

他给自己倒了一杯，又给徐秀兰倒了一杯。

“今年不一样了。”他端起杯子，看着我，鼻头红红的，“囡囡回来了，这个年，圆了。”

徐秀兰端着杯子，眼泪在眼眶里打转，硬是没掉下来。

“圆了。”她重复了一遍，声音哑得几乎听不见。

我坐在桌边，面前摆着满满一碗菜。

每个人都在给我夹菜。周建国夹了一块排骨，徐秀兰夹了一块鸡肉，奶奶夹了一块鱼。碗里堆得冒尖了。

我端着碗，突然想起柳河镇的那顿晚饭。

那天我也夹了一块肉。

就一块。

然后被打断了手指，赶出了家门。

而此刻，这张桌子上的每个人都在拼命地给我碗里塞东西。

他们生怕我吃不饱。

他们生怕我饿着。

那种落差太大了，大到我的胸口堵得慌，一口饭也咽不下去。

徐秀兰注意到了。

“怎么了？不好吃吗？”

我摇摇头。

我放下筷子，从凳子上滑下来，走到她面前。

我张开两只手臂。

左手戴着奶奶织的红手套，右手缠着绷带和石膏。

我要抱她。

她愣了一秒，然后一把把我搂进怀里。

搂得很紧很紧。

“囡囡乖，妈妈的囡囡最乖了。”

我把脸埋在她肩膀上。眼泪终于流下来了。

无声的。

周建国在桌对面偏过头去，用袖子抹了一把脸。

奶奶摘下老花镜擦了擦，嘀咕了一句：“大过年的，哭什么哭，高高兴兴的。”

说完她自己先掉了眼泪。

那是我过的第一个年。

真正意义上的，有人陪的年。

外面鞭炮响了一夜，电视里放着春晚，赵本山在演小品，观众笑声一浪接一浪。

徐秀兰把我搂在怀里看电视。

周建国坐在旁边嗑瓜子，偶尔剥一颗塞到我嘴里。奶奶在沙发另一头打瞌睡，脑袋一点一点的。

我靠在徐秀兰怀里，听着她的心跳。咚，咚，咚。

稳稳的，有力的。

窗外的烟花炸开了，一朵一朵，红的绿的金的，把天空照得亮堂堂。

我偷偷抬头看徐秀兰的脸。

烟花的光映在她脸上，忽明忽暗。

她在笑。

五年来可能第一次这样笑。

因为她觉得女儿回来了。

而我知道，我可能不是。

这个事实像一根刺，卡在我喉咙里，吞不下去，吐不出来。

我不知道该不该告诉她。

告诉她我不确定。

告诉她我可能只是一个捡了寻人启事的流浪小孩，一个被打怕了的、不会说话的、只想有人疼的骗子。

可是我张不了嘴。

不是因为失语。

是因为我怕。

怕她脸上的笑消失。

怕她再次变成那个走遍二十多个省份、在每一个垃圾桶旁边贴寻人启事的绝望母亲。

我做不到。

那天晚上，十二点的钟声敲响的时候，徐秀兰凑到我耳边说：“囡囡，新年快乐。”